-Ojalá un día me escribieran-
Cosas como
silencios
habitaciones de hotel
y sobre todo jardines
o respiraciones.
Cosas sobre bailes
sobre máquinas
y sus ordenadas respiraciones.
Damas, cuartos, niñas,
cielos líquidos y terciopelo.
Y me escribieran sobre orgasmos
que eyaculan dentro
que se mojan e inundan dentro
muy dentro del cerebro.
Olas y espumas
polen de las lunas.
Ojalá me escribieran
un día.
-Como Venus- (Al misterioso chico de las mazas)
En jardines artificiales de luces
pasa.
Mira con el trazo
de la línea de los ojos
seductores de Cleopatra.
Suspira pensamiento
y transpira lo que cree.
Se adora y se seduce
como Venus.
No andaba, volaba.
Su flotar en brisas
de flores pulcras y oníricas.
Pasa descalzo
se confunde con las luces.
Vive en el terciopelo
retraído en la tragedia
de su delicadeza.
Se gira
desvanece
pero no me mira.
Solo alguien como el
sabría conjurar languidez
con soberbia.
Empujado por una brisa,
una brisa de tormenta.
Quieres ser aire
una brisa,
Párpados de cristal.
Algo así
algo así como Venus.
