Vienen vientos de luna
se oyen tambores
de transición.
Vuelvo a morder las cadenas
lucho contra mi resguardo
de palabras.
¿Para cuándo
la palabra mágica
o el ave pintada?.
¿Resurgiremos?.
Un eterno advenimiento
promesa al filo (eterno) de cumplirse
en la melodía naranja
del piano de una tarde.
Solo dime qué he de morder
para ser más fuerte
después que una galleta podrida
me mordiera a mí.
